MÁS POESÍA EN CATALÁN DE ENRIQUE GRACIA

¡No la toquéis ya más, que así es la rosa! ¡coño!

¡Cómo me la han puesto a la pobre! (foto EGT)

En fín, pasemos a la poesía.

Al hilo de la anterior entrada, con un poema mío traducido por Elena Peralta, me escribe Rafael Banegas y me manda otro que también ha traducido él. ¡Que generoso!
Ya desde ahora, nombro a estos dos amigos mis traductores particulares al catalán. Siempre podrán hacer con mis versos lo que les apetezca, y yo agradecido.
Pongo aquí el poema que traduce Banegas (joven poeta extraordinario, dicho sea de paso) y luego el original en castellano.
Por cierto, nada de poema en prosa (¿qué tontada es esa?) un poema escrito "a caja", sin escandir, pero descomponible en métrica convencional italiana, que no es lo mismo.
Gracias por traducir, amigos, gracias por leer.
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EL POEMA

(Traducción al catalan de Rafael Banegas)
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AGAFI EL TESTIMONI QUI EL VULGUI

Era el meu ofici despertar cansat, evitar que la sang oxidés els baixos de les portes. Cuidar dels cantons on la pols conviu amb l'aranya.

Era el meu ofici permetre que l'aire es mantingués respirable, encara que tenyit d'ombra i de perfum amarg, de safrà enganyós, de crits de dones protestant per l'alè de la vida.

Maleït ofici aquest de contar els morts que fan cua a l'augusta oficina de l'oblit, al costat de les màquines de la malenconia, que ja no teixeixen ni fabriquen soroll.

Era el meu ofici, sí, tasca innoble i dura, malpagada, repleta de rumor i de xocar de jerres de cervesa ja buides. Treball miserable, proper a les frontisses, sempre al costat dels embarcadors solitaris, dels pobles nocturns que abandonen la vida.

Un ofici sense causa necessària, tan replet de càscares buides, de cendre encara calent i de veus llastimoses, tan necessari i tan inútil, tan extrany.

Ofici indeseable, veí de disputes i estrèpits, procliu a la massacre, resident a les caixes de sabates on l'odi es fa un nus als cordons i empresona els somnis.
Era el meu ofici, era.

Ara m'allunyo sense saber a on. He decidit renunciar. No puc soportar aquesta càrrega per més temps.

Si el món que coneixo s'enfonsa, no serà per la meva causa sinó perquè no és just ni possible llançar tant de pes només sobre unes espatlles.
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EL ORIGINAL:
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TOME EL TESTIGO QUIEN LO QUIERA

Era mi oficio despertar cansado, evitar que la sangre oxidara los bajos de las puertas. Cuidar de las esquinas donde el polvo convive con la araña.

Era mi oficio permitir que el aire se mantuviese respirable, aun teñido de sombra y de perfume amargo, de azafrán engañoso, de gritos de mujeres protestando por el aliento de la vida.

Maldito oficio este de contar los muertos que hacen cola en la augusta oficina del olvido, junto a las máquinas de la melancolía, que ya no tejen ni fabrican ruido.

Era mi oficio, sí, tarea innoble y dura, malpagada, repleta de rumor y de chocar de jarras de cerveza ya vacías. Trabajo miserable, cercano a las bisagras, siempre al lado de los embarcaderos solitarios, de los pueblos nocturnos que abandona la vida.
Un oficio sin causa necesaria, tan repleto de cáscaras vacías, de ceniza aún caliente y de quejidos, tan necesario y tan inútil, tan extraño.

Oficio indeseable, vecino de pendencias y alborotos, proclive a la masacre, residente en las cajas de zapatos donde el odio se anuda los cordones y aprisiona los sueños.

Era mi oficio. Era.

Ahora me alejo sin saber a dónde. He decidido renunciar. No puedo soportar esta carga por más tiempo.

Si el mundo que conozco se derrumba, no será por mi causa sino porque no es justo ni posible arrojar tanto peso sólo sobre unos hombros.

Enrique Gracia Trinidad (poema del libro PENTIMENTO, Edit. Sial. 2009)

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