29 dic. 2008

POETAS EN VIVO 2009

Comienza POETAS EN VIVO 2009
Programa de
OBRA SOCIAL CAJA MADRID
en la
BIBLIOTECA NACIONAL ESPAÑOLA

dirigido y presentado por
Enrique Gracia Trinidad




A CONTINUACIÓN,
GALERÍA DE FOTOS DE ANTERIORES SESIONES


Sesión de Ángel Guinda

Sesión de Enrique Badosa


Sesión de Ángel Guinda
Sesión de José López Martínez

Celebración 10º Aniversario. Enrique Gracia, Pedro Molina Temboury, Carlos Martínez, Fernando Beltrán y Juan Ruiz de Torres
Sesión de Antonio Gamoneda
Sesión de Aurora Luque
Sesión de Joan Margarit


Sesión de Luis García Montero

Sesión de Ana María Navales

Homenaje de "Poetas en vivo" a la Tertulia más antigua del mundo, la "Tertulia Literaria Hispanoamericana Rafael Montesinos" (En la mesa: Enrique Gracia, Marisa Calvo, Joaquín Benito de Lucas y Rafael César Montesinos)

Sesión de Juan Carlos Mestre

25 dic. 2008

HA MUERTO EL POETA LUIS DE PAOLA

El pasado 23-12-08 falleció mi amigo,

el poeta Luis de Paola.
Para mas datos, PINCHAR AQUÍ


Este poema suyo, tuve el triste honor de leerlo durante la ceremonia de la cremación de sus restos. No había otros poetas presentes pero sí bastantes amigos que le dedicaron un último aplauso de homenaje.

LAS FECHAS NEGRAS
(Luis de Paola. Lobos, Argentina, 1940 - Madrid, España, 2008)

hay días como hoy que no quisiéramos
ejercer el oficio de estar vivos
y por si fuera poco
llueve alevosamente
sobre los tejados rojos
del madrid de los austrias
sobre sucias paredes con dibujos obscenos
llueve
llueve monótona
lenta
penosamente

desde mi buhardilla
oigo la musiquita del violín del otoño
(que diría verlaine)
repitiendo su queja sin fin
y es como si dijera que todo se acabó
que no hay nada que hacer

hay día (hoy es uno) que dan ganas
de cerrar de un portazo
el universo
y decirle a la vida que no insista
que no podemos atenderla

20 dic. 2008

DIBUJOS DE HUMOR SOBRE POESÍA

Qué manía esta de ir de pintamonas por los papeles, pero... es que me divierte, me relaja, no lo puedo evitar.
Ya puse una entrada parecida a esta en mi blog de “Actividades culturales” http://enriquegracia.blogspot.com
Hay otros dibujos y caricaturas “literarias” en mi página www.enriquegracia.net
Va aquí los últimos dibujos publicados en la magnífica revista literaria
CUADERNOS DEL MATEMÁTICO
que recomiendo conocer, comprar, apoyar y difundir. Una gran publicación dirigía por Ezequías Blanco.

Cualuier parecido con realidad es pura fantasía o mala leche ¡qué más da!














16 dic. 2008

POESÍA Y TEBEOS

(El hombre enmascarado)



POESÍA Y TEBEOS


Siempre he sido un gran aficionado a los tebeos —cómics, prefieren decir otros—. Casi aprendí a leer en ellos; me acompañaron de niño, de joven, y aún ahora los leo y miro con frecuencia.
Me da igual que se llamen tebeos, cómics, historietas, cuentos, comiquitas, fumetti, monitos, chistes, quadrinhos, tiras, viñetas, manga, bande dessinée, o como quiera que se llame en cada lugar.

Antiguos o modernos, fantásticos o fantasiosos, en color o en blanco y negro, imperialistas o contraculturales, maniqueos o eclécticos, realistas o enloquecidos, artísticos o sencillos, amables o perversos, ingenuos o desvergonzados... Sean como sean (que de todo hay) y se los tache de lo que cada uno quiera, fueron y son un elemento notable de la cultura en la que vivo y quiero vivir.
Además, ni siquiera son algo moderno. Sus ilustres antepasados aparecen en las pinturas rupestres, los jeroglíficos egipcios, los grabados de la antigua Roma, las estampas de las Cantigas de Santa María, propiciadas por Alfonso X, varios pintores de todos los siglos, las aleluyas, las ilustraciones de Tenniel, Töpffer, Goya o Doré y un largo etcétera.
POETAS Y CÓMICUna cosa es cierta: Algunos poetas, nacidos ya en la segunda mitad del siglo XX, hemos utilizado los tebeos o sus personajes como motivo o excusa para algunos de nuestros poemas.
Igual que siempre se han utilizado los mitos grecolatinos y otras mitologías según la cultura y época de cada autor, era lógico que nosotros utilizásemos estos “mitos” de nuestro tiempo.
Es más, tantos siglos dándole a los mismos héroes no deja de suponer cierta repetición y algo de desgaste por lo que bueno es añadir más asuntos a la iconografía. Si Góngora se hartó de escribir de Polifemo, ¿por qué no hacerlo nosotros de Superman? Si de Ulises y Penélope ya ha escrito hasta el gato, ¿por qué no vamos a incorporar ahora a Caperucita, a Maki Navaja o a la mismísima mona Chita?

TODO ES POSIBLE OBJETO DE POESÍA
Todo es poetizable en el mundo, basta con buscarle el modo y el momento adecuados y hacerlo con la seriedad o la ironía necesarios, con el respeto preciso y el lenguaje oportuno.

Y si alguien sigue pensando que la poesía debe ocuparse tan sólo “de los alcores y las glicinas” —como dice siempre en burla mi amigo Emilio Porta— o de lo más esencial del espíritu como proclama algún pedante —vaya usted a saber que leñe es eso de “lo esencial”—, pues que lo haga, y que nos deje a otros escribir de lo que nos de la gana.

Recuerdo poemas de Luis Alberto de Cuenca, de Amalia Bautista, por citar sólo dos que me gustan mucho, hablando de estos personajes, cada uno a su estilo, utilizando héroes y antihéroes de cuentos o tebeos como excusa para confeccionar magníficos poemas que hablan de la vida, del ser humano, de ellos mismos, de cualquiera.
Yo los he utilizado también cuando me ha venido bien, casi siempre para decir algo más de lo que digo (¿o eso es lo que le pasa a cualquier poema?)

Pongo aquí algunos ejemplos.



(¡ojo! A veces, al poner poemas en el blog, se descomponen los versos originales por no caber en la anchura de la página. MIentras lo arreglo, considerad el formato como NO CORRECTO)

«ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS», DICE OBELIX

Las batallas las ganan los más fuertes,
pero no es importante ganar una batalla.
Lo que importa de veras
es jugar en el barro con los zapatos nuevos,
o acudir tarde a clase de francés
porque hoy no llueve.

Una vez puesta la bandera
en la torre más alta del castillo,
lo verdaderamente bueno
es comer palomitas frente al televisor,
rascando las orejas del perro de la casa,
y esperar a que llegue, sin más cuentos,
la hora de la cena.

.
Del libro “Crónicas del laberinto” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo en
http://www.agapea.com/


CRÓNICA DE LOS HÉROES
.
Escucha Guilgamésh,
Uruk, donde los cedros abrigaban tu trono,
ya no existe.
La serpiente comió la verde rama de la inmortalidad
y nada ha vuelto a ser lo mismo.
Los héroes como tú no tienen una hazaña que llevarse a la espada.

Ulises está lejos,
se ha perdido en las islas olvidadas,
al norte del estrecho que las sirenas cosen con su canto,
y ahora es Indiana Jones quien regresa a su casa
silbando una canción de Tina Turner;
arañas hacendosas, en los techos del mundo, ven pasar su sombrero.

A Robin Hood le tiembla el pulso
y el Pequeño Gran Juan da clases de gimnasia
para artistas de Hollywood.
Aquiles, el aqueo, el de los pies veloces,
tiene artritis y tose con frecuencia, el talón le ha crecido,
y anda vendiendo vasos de cerámica
para turistas sudorosos.
Ahora es Superman el que más corre, el que vuela,
el que sujeta un mundo con sus manos
mientras Atlas se sienta en un banco del parque
para dar de comer a la palomas.

A Sanson le ha vencido Schwarzenegger,
al que incluso le pagan una buena fortuna por luchar con los malos
sin que le caiga encima un templo.
Guillermo Tell quedó para contar sus aventuras
a unos nietos que piensan en binario
y ya no le comprenden.

Conan, el gran cimerio; San Jorge y su dragón;
Sigfrido el valeroso, que también tuvo el suyo como tantos;
el propio Peter Pan, que al final ha crecido;
y tu amigo Enkidú,
y el mismo Don Quijote de la Mancha,
Todos los esforzados paladines de mi mesa camilla,
están haciendo cola
para ver si les dan el subsidio de paro.

Y es que los viejos héroes se han pasado de moda,
desconocen el flujo misterioso de los ordenadores
y dan siempre al botón equivocado.

Escucha, Guilgamésh, amigo mío,
deja que el mundo siga con sus horteras veleidades
y no le des más vueltas.
Sentémonos al sol, fuma de mi tabaco.
Sonreiremos.

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Del libro “Crónicas del laberinto” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo
en http://www.agapea.com/


SALTANDO DE JACOBO A GUILLERMO GRIMM
.
"Todos los pasos tienen la forma del pasado;
de un pasado sin boca para besar la orilla
de otra existencia hermosa que nunca se ha tenido,
a pesar de las fiestas del corazón en llamas."
(Juan Eduardo Cirlot)

.Recuerdo aquel perfume
de cuando sólo era una rana
del estanque.
Un instrumento más, y prescindible,
de la orquesta de anfibios que rondaba a la noche.
Una charca, lo sé, más que un estanque,
pero era al fin y al cabo nuestra casa,
palacio de los juncos,
húmedo hogar que, sin esfuerzo,
hicimos habitable solamente cantando,
nada más que con brincos y con lodo.
Nunca faltaron moscas,
y era un gozo mirar los renacuajos
asomarse directos a la vida.
Luego, fueron llegando las princesas,
con sus juegos de risas, con sus bolas doradas
que dejaban perder para que yo las encontrase.
A fuerza de besarme y de besarlas
dejé de ser aquella rana
y el estanque empezó a ser un problema.
Ahora voy bien vestido, escribo versos,
en el estanque han hecho una piscina
y todo está muy limpio.
Saludo con respeto,
hago el amor de frente,
y hasta es posible que algún día
alguien piense que sirvo para algo.
No está mal,
pero fui más feliz cuando era rana.

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De “Historias para tiempos raros” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo en
http://www.agapea.com/



DONDE APRENDI A LEER (TEBEOS PARA LAS FIERAS)
.
Siempre me pregunté si el Capitán Trueno y Sigrid
hicieron algo más
que dirigirse lánguidas miradas,
detrás de las almenas del castillo de Thule.
Lo mismo me pasó con Supermán
y aquella periodista menudilla
que se llamaba Luisa.
Lo de Roberto Alcázar y Pedrín fue siempre más oscuro,
y resulta escabroso recordarlo.
Y qué decir de tí, Enmascarado Duende‑Que‑Camina,
The Fhantom, Mr. Walker,
mi indiscutible favorito:
Heredaste de tus antepasados el trono de la calavera
y hasta un anillo cátaro,
pero sigue pendiente tu asunto con Diana.
Es como para impacientar a las pirámides de Egipto.

También da vueltas en mi agenda, repleta de preguntas,
la estéril relación
de aquel Diego Valor y de Beatriz Fontana,
me resisto a pensar que el verdoso Mekong fuese el culpable.
Nunca hubo nada entre El Jabato


y aquella Claudia sosa, de peinado indeleble.
Dale Arden y Flash Gordon huelen a goma de borrar
de bachiller antiguo;
si no fuera por Zarkov y por Ming
nos habría matado tan largo aburrimiento.
Todos igual.
Menos mal que la Dama y el Golfo vagabundo
fueron una excepción con prole numerosa, pero el resto...

Si alguien los sorprende
en la hierba de un parque, dándose un revolcón,
o en un modesto piso de Las Ventas,
con un par de mocosos y una nevera a plazos,
le ruego que me avise,
quizás aún esté a tiempo
de quitarme de encima la extraña sensación
que desde niño me devora.

.
Del libro “A quemarropa” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo en
http://www.agapea.com/


SÍNDROME DEL PULGARCITO

.Eché migajas de pan en el camino,
y vinieron los pájaros para darse un festín
con mi memoria.
Luego llené de piedras de colores
el sendero del bosque que recorro sin tregua,
y alguien las recogió
para hacer el mosaico de un templo sin altares.
Me abrí las venas y dejé
gotas de aliento por el suelo,
pero la tierra tuvo sed, no fue visible el rastro
de mi sangre.
Con furia, hice pedazos mi máscara de siempre
y los dejé caer con el dolor de haberme desnudado,
pero resulta difícil
hallarse entre los restos de mil máscaras.
Opté por no dejar ni rastro,
huir hacia adelante, perseguir la sospecha
de no volver jamás.
Algún jirón de sueños se quedó entre las ramas.
Y descubrí que estaba andando en círculos,
que encontraba mis huellas una vez, otra vez
y otra vez siempre.
Dejó de preocuparme el porvenir.

.
Del libro “Restos de almanaque” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo en
http://www.agapea.com/



SOLILOQUIO METAPOETICO DEL CAPITÁN GARFIO
.
A Paula y Eduardo, mis hijos.
..

Uno quisiera haber sido Peter Pan.
Uno quisiera —repito—,
no haber crecido nunca, no haber crecido nunca,
no... a ver qué remedio le quedó a uno,
o a cualquiera.
(Jueguen al juego de palabras, jueguen,
no se repriman, por favor, es gratis).

Ya sé que tengo mala sombra... tenía,
porque también a mí se me enganchó al cerrarse una ventana,
hace lo menos siete versos, allá por lo del nunca,
y cuando digo nunca, hablo del no querer crecer
pero no de este mágico mundo en que navego.
Se me enganchó la sombra —dije—, debió de ser el viento,
y yo no tengo una Wendy costurera,
sólo un anfibio relojero que me acosa, y al que no le bastó
ganarme por la mano.

Todo esto me tiene triste, me aburre incluso,
como esas cuentas
de papá Darling, burócrata doméstico,
que no se acaban nunca, como este verso largo, tedioso... como me



[aburre mi propia inteligencia que malgasto como puedo;
como me aburre el canto monocorde:
14, 7, 9, 14, endecasílabo y un siete;
como me aburre que no me llamen James
y que me llame Garfio hasta el mismísimo cocodrilo.

Pero así son estas cosas.
Me conformo con la peluda esperanza
de tener una perra por niñera
(No se asusten, me daban once sílabas y es cierto
que Nana era una perra).
Permítanme que acabe este poema, tengo un barco que dirigir
y se me ha terminado el papel.

.
Del libro “A quemarropa” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid
Posible adquirirlo en
http://www.agapea.com/





ME HAN DORMIDO CON TODOS LOS CUENTOS
.(En memoria de León Felipe y de mi padre).
Las hadas buenas de los cuentos viejos
son de una ONG y llevan vaqueros.

Blancanieves montó su propia empresa,
tiene siete enanitos repartiendo comida a domicilio.

Alicia y el conejo, dejaron de correr,
pusieron un casino y se forraron.

Todas las brujas malas consiguieron sanar de sus caídas,
hoy son bibliotecarias, cuidan gatos,
y hacen páginas web para Internet.

Cenicienta se divorció del príncipe
y trabaja por horas en una empresa de limpieza.

Caperucita empuja carros llenos
de tazones con sopa y arroz blanco
por los pasillos de una clínica.

Desde que ellas salieron de sus cuentos:
a las varitas mágicas las come la carcoma,
los príncipes azules están verdes, tienen reuma y cataratas;
donde dice "bebedme" no hay más que Coca-cola,
nadie fabrica ya zapatos de cristal
y en el bosque del lobo
hay urbanizaciones y piscinas...

Lo decían mi padre y León Felipe:
"no hay que fiarse de los cuentos"



GRACIAS POR LEER


(Más poemas: Ver en este mismo blog o en http://www.enriquegracia.net/ )
.

10 dic. 2008

ENLACES POÉTICOS EN OTRO BLOG

(Catedral de León. Foto E.G.T.)

ACABO DE PONER EN MI BLOG

"ACTIVIDADES CULTURALES"

una guía de todas sus entradas (unas 70 activas)
para el que quiera buscar
algún artículo pasado, un dibujo, una foto, etc.
Entre ellas hay algunas de poesía
que deberían estar en este blog
(no existía cuando las creé)
así que aquí van.
Un abrazo a todos los amigos y visitantes

29 nov. 2008

DIFUSIÓN DE POETAS

Fotografía de Isabel Tallos (para ver su obra pinchar aquí)

Mi amigo Piero De Vicari hace un espléndido y altruísta trabajo difundiendo poetas.
Su página POEMANÍA es un magnífico lugar en Internet, donde recoge poco a poco muestras de muchos poetas actuales (la mayoría americanos y algún español)
Tiene además la sección DOSSIER, en la que los autores le responden a una pregunta interesante: ¿Qué requisitos debe contemplar un poema para ser considerado bueno?
¿Difícil pregunta, verdad?
Recomiendo visitar su página, opinar, escribirle... lo que os apetezca.
Él siempre solicita colaboraciones poéticas y comentarios
Ejemplo del espacio que dedicó a algunos amigos poetas:
y yo mismo,
Enrique Gracia Trinidad (este mismo blog)
En este mundo de la literatura y la poesía,
en el que la mayoría va a lo suyo,
es gratificante encontrar gente que, al mismo tiempo,
hace algo por la obra de los demás.

27 nov. 2008

SONRISA A TODOS LOS VISITANTES

León de Covadonga (Asturias) (Foto EGT)

Una sonrisa agradecida
para todos los amigos y visitantes de este blog.
A los que ya son amigos,
en Madrid o en cualquier lugar de España,
y a los que me visitáis desde países lejanos
y ni siquiera me conocéis

Aquí sólo encontraréis poesía.
Para otros temas, podéis dirigiros a
http://enriquegracia.blogspot.com/
Encontraréis:
Actividades culturales en Madrid (España)
artículos sobre actualidad más o menos
fotografías,
caricaturas,
enlaces recomendados,
etc.

SIEMPRE ES GRATO TENER VUESTROS COMENTARIOS
Un abrazo.
Enrique Gracia Trinidad

17 nov. 2008

CRÍTICA POÉTICA

(Luna de día desde la Alhambra. Foto EGT)
Aunque este blog es, de entrada, sólo para mi poesía
y utilizo el otro
-- http://enriquegracia.blogspot.com --
para distintos temas y otros autores,
quiero dejar constancia aquí de mi admiración
por un lugar sobre poesía que considero muy necesario :
http://criticadepoesia.blogspot.com/
Os invito a todos los interesados en este asunto de los versos
a visitar esa bitácora
llena de reflexiones interesantes, valientes y esclarecedoras.
Suelo coincidir bastante con sus criterios
aunque a veces no esté de acuerdo,
pero eso es absolutamente normal y hasta saludable
Como me ocurre a mí, os pasará a vosotros, pero, ciertamente,
merece la pena.



16 nov. 2008

POEMAS CON ROPA TENDIDA

Ventana del barrio de Tetuán, Madrid (Foto EGT)

POEMAS CON ROPA TENDIDA
Como todo el mundo, tengo mis fijaciones. Una de ellas, aunque no llegue a ser obsesión, es la ropa tendida, puesta a secar.
Para mí constituye todo un mundo de sugerencias. Me da igual que esté en un patio de vecinos —es mi preferida— que en una ventana; en un alambre o en un tendedero moderno... hasta me gustaba la que antiguamente extendían a secar sobre piedras o matorrales tras lavarla en un río, aunque esa era más “arrastrada”, se tumbaba a dormir la siesta y no le daba por gesticular al viento como lo hace la que está colgada.

En algunos poemas, no muchos, hago referencia a este gusto mío, a veces directamente, otras para llegar a distintas reflexiones. A veces, símplemente hablo de la ropa como ser vivo.
Comparto con vosotros alguno de estos escritos.


COMO ROPA TENDIDA

En un poema hay que extender la vida
al viento, al sol de la mañana,
a la vista de todos
como ropa tendida en el alambre.
Una pizca de vida es suficiente,
la camisa de un sueño, por ejemplo,
o el mantel de las últimas derrotas
o aquel pañuelo
que es como un resto de niñez, tan blanco,
tan diminuto, tan herido.
Los versos, hechos sangre, piel o músculo,
bien cogidos con pinzas, agitándose
en medio de los patios, a la luz,
como banderas sin ejército.
Así tienen sentido
(Del libro Todo es papel)----------------------------

PATIOS DE INTERIOR
“Ese poco de sol que llegaba entre patios”
(José María Prieto)

Un grito que desnuda la niebla, dos solapas
de alcohol y horas sin sueño
apresurándose
para poder llegar a no sé donde,
a no sé qué,
a no sé cuántos pisos
de rejas vivas llenas de recuerdos de cal.
Oscuros patios
hechos con este viento de octubre a las espaldas.

Estos altos cuadrados
con sus arterias grises como gritos,
con sus ciegos estómagos, más hambre que otra cosa,
son estribos armados para izarse,
para escapar de un miedo hacia otro miedo.

Patios a la deriva del aire y la esperanza,
endureciendo juegos,
frenándose en los cables, más allá del suspiro,
donde la luz apenas se cobija
y se almacena un ápice de sol
a la hora en punto de los guisos.
Recintos de ternura cultivada en macetas,
donde la soledad
es un geranio herido en su amor propio,
donde la ropa blanca y engañada
gesticula sin público ni focos.

Ahí están,
patios sin nombre apenas en su frente.

(Del libro A quemarropa)
(Se incluye en “Contrafábula, poesía reunida, 1973-2004”. Editorial Sial) (Para adquirir: www.agapea.com )---------------------------

"EPPUR SI MUOVE"

La ropa a veces, mientras duermo, se me marcha a la calle,
juega en parques lejanos y navega columpios,
siempre termina en algún bar
donde a los camareros, anfibios de fatiga, no les importa nada
que las últimas copas de la noche
resbalen por un cuello de camisa
que no lleva cabeza.
Suelen ser húmedas las calles,
por eso viene luego mi ropa destemplada, tose por el pasillo,
y me despierta,
cuenta extrañas historias de relojes
acudiendo a su cita con el tiempo de nadie. Casi nunca la entiendo.
Dice que hay un ilustre papagayo
que se mira las plumas en el borde afilado de las últimas luces.
Entre sueños me esfuerzo en regañarla,
le digo que no es hora de andar con cuentos raros,
que como tantas veces me quedaré despierto por su culpa.

Ella siempre sonríe
como un niño más triste y más travieso que la luna
y se vuelve a dormir
en el respaldo de una silla.
(Del libro Crónicas del laberinto)
(Se incluye en “Contrafábula, poesía reunida, 1973-2004”. Editorial Sial)
(Para adquirir:
www.agapea.com PINCHAR Pª IR A SITIO DE COMPRA)---------------------------

[...]
Es necesario andarse con cuidado
para que los balcones no denuncien el exceso de sueños
en la ropa tendida.
[...]

(Fragmento del poema “Sonata nocturna para una calle”, del libro
Restos de Almanaque)
(Se incluye en “Contrafábula, poesía reunida, 1973-2004”. Editorial Sial)
(Para adquirir:
www.agapea.com PINCHAR PARA IR A SITIO DE COMPRA))
---------------------------
[...]

Y esta ciudad, pregunta tras pregunta,
descompone los patios,
huele a ropa mojada y hace exacta la vida,
debo decir difícil;
la disfraza de muerte, la perfuma, le pone un lazo rojo,
nos la entrega con rostro de puta enamorada
y huye.
Fragmento final del poema “La ciudad y la muerte”, del libro Siempre tiempo.
(Se incluye en “Contrafábula, poesía reunida, 1973-2004”. Editorial Sial)
(Para adquirir:
www.agapea.com. PINCHAR Pª IR A SITIO DE COMPRA )
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28 oct. 2008

WEB EN CHINA DE XU ZONGHUI


Como algunos sabrán, en 2002 apareció el libro
"CANTOS DE AMOR Y DE AUSENCIA"
(Cantos "Ci" de la China Medieval)
Selección, traducción y notas de
Xu Zonghui y Enrique Gracia
Caligrafías y pinturas de Xu Zonghui
Edición bilingüe
Editorial Hiperión I.S.B.N.: 84-7517-711-5
Hablo de esto ahora porque me acaba de llegar información de que Xu Zonghui,
pintor, maestro de caligrafía, y
mi compañero de fatigas en las tareas chinas y en la amistad,
acaba de abrir una página web en su país.
Pongo aquí la referencia, aunque está en chino y "no es fácil de leer",
pero la curiosidad sí merece la pena.

Como curiosidad, diré que este libro estuvo propuesto para el
Premio Nacional de Traducción de ese año,
y que lógicamente no obtuvo (la lógica ya la explicaré algún día)

ALGUNOS EJEMPLOS DE LOS POEMAS RECOGIDOS EN EL LIBRO
LI YU (937-978)
Fue emperador de la dinastía Tang del sur desde 961 a 975. Perdió su país invadido por la dinastía Song, fue hecho prisionero y pasó en el destierro los últimos tres años de su vida. Murió envenenado.
Tiene dos claras etapas poéticas: hasta 975 refleja la vida en palacio y a partir de entonces su dolor en el exilio y el recuerdo de su reino. Su padre y él fueron recogidos en una misma antología. Su lenguaje es claro y muestra la tristeza con una hermosa sencillez.

Gobierno mi país hace cuarenta años.
Inmensidad de montes y de ríos,
miradores de Fénix,
pabellones de Dragón hasta el infinito,
sus árboles de jade son como niebla del paisaje.
No conocí jamás los escudos y lanzas de la guerra.

Cuando nos invadieron y fuí preso,
comencé a consumirme como cintura de Shen
y mis cabellos se tornaron blancos.
Lo peor fue despedirse del Templo de los Antepasados.
Camino del exilio se escuchaban
cantos de adiós en la Academia de la Música.
Junto a las damas de palacio lloré a lágrima viva.
**********************************************

SU DONGPO (1037-1101)
Nacido en Meishan, en la provincia de Si Chuan.
Doctor de tercer grado, fue Teniente de Alcalde de Hangzhou y Alcalde de Mizhou, Xuzhou y Fuzhou. Muy versado en ensayo y poesía, caligrafía y pintura, sus temas son variados y su estilo desenvuelto.
Tuvo gran influencia en la poesía china posterior y se le considera el fundador de un estilo "liberal" más amplio que lo acostumbrado hasta ese momento. Sus textos se recogen en los volúmenes "Su Dongpo Ji" y "Dongpo Yuefu".

El Gran Río se marcha hacia el oriente,
sus aguas lavaron y arrastraron los héroes de antaño.
Al oeste de las antiguas murallas
dicen que se encontraba el rojo acantilado de Zhou,
el joven general de los tres reinos.

Las cumbres apuntaban al cielo,
las olas golpeaban en la orilla:
remolinos de nieve y espuma.
El río y la montaña eran hermosos como una pintura.
¡Vivieron tantos héroes en aquellos días!

Mi pensamiento vuela hasta tu tiempo, general Zhou,
recién casado con la dama Qiao,
aguerrido y sagaz.
Con tu abanico de plumas y el gorro de seda negra,
reías y charlabas mientras ardían los barcos enemigos.

Mi alma se pierde en la tierra de las antiguas gestas.
La gente se burlaría de mí por soñar como un joven
estando ya mi pelo blanco.
Pero la vida es un sueño
y ofrezco una copa de vino a la luna del río
***************************************

LI QINGZHAO (1084-1151)
Nacida en Jinan de la provincia de Shangdong.
Utilizó el pseudómino "Yian Jushi". Fue esposa del investigador Zhao Mingcheng, experto en textos de "Oro y piedra" (textos antiguos).
Viuda en 1129, vivirá en distintos lugares hasta morir en Jinghua. En su obra hay dos períodos: En uno trata temas de amor y separación, en el otro la tristeza de vivir en un país invadido. Su lenguaje es sencillo pero muy sugerente.
Es la mujer más importante de la literatura china de su época y sus poemas se recogen en la colección "Shu Yu Ji"


Busco, busco, rebusco, rebusco.
Frío, frío, fresco, fresco.
Lúgubre, lúgubre, afligida, afligida, triste, triste.
Un poco de calor, frío otra vez:
¿quién puede resguardarse de este tiempo?
Dos o tres copas de vino...
¿Cómo podría si no aguantar el frío de la mañana?
Ha pasado la oca mensajera que conozco tanto
pero aún me queda la tristeza.

Las amarillas flores yacen sobre la tierra,
como ellas mi ánimo,
¿quién nos levantará?
Sigo aguardando junto a la ventana,
¿podré esperar hasta lo oscuro?
Gota a gota la lluvia en el árbol de Wu Tong.
¿Qué palabra resume la tristeza?

***************************************

WU WENYING (Aprox. 1212-1272)
Nació en Yinxian, provincia de Zhejiang. Utilizó siempre el pseudónimo de "Mengchuang". Vivió como huésped honorable de varias familias de altos funcionarios, en Shuzhou, Hangzhou y Shaoxing.
Poeta de profundos pensamientos, tiene un lenguaje armonioso y un excelente ritmo. De sus 340 poemas, 120 tratan de amor, más que en cualquier poeta de la dinastía Song. Se le considera el gran autor de temas amorosos y el único poeta chino cercano al surrealismo antes del siglo XX. Su obra se recoge en la colección "Meng Chuang Ci" (cantos del sueño y la ventana).

Oigo el viento y la lluvia. Pasa la fiesta de los Santos.
Ensayo triste el modo de enterrar las flores
y es verde oscuro el camino del adiós frente a la casa.
Una rama de sauce,
una pulgada de amor...
Quedé borracho ante el frío de abril
y canta un pájaro en el sueño de la mañana.

Todos los días barro el suelo del quiosco en el jardín,
y me alegra el buen tiempo como antes.
Abejas amarillas cercan la cuerda del columpio,
y esa cuerda conserva desde entonces perfume de su mano.

Sé que no volverán
sus zapatillas bordadas con pájaros de amor
a impedir que el musgo habite el escalón de la noche.


24 oct. 2008

POEMA A CARACAS

Vista alrededores de Caracas desde lo alto de la Urb. Miranda. 7,00 am del 16-10-08. (Foto EGT)

Jueves, 16-10-08. Aquel día iba a recoger el Premio Internacional Vicente Gerbasi, que me entregaba el Círculo de Escritores de Venezuela, por el conjunto de mi obra poética. Comenzaba la mañana, húmeda y silenciosa, de una jornada llena de amistad y de poesía. En la expléndida terraza solitaria de mis amigos Enrique Viloria e Iraida Páez, hice esta fotografía con el teléfono celular y comencé este poema, que terminé, por la tarde, minutos antes de la entrega del premio, en el patio de entrada de la Sala Cabrujas, en el Centro Chacao.


AMANECER EN CARACAS
A Enrique Viloria Vera e Iraida Páez

Se despierta Caracas
como una niña que lo sabe todo,
muchacha envejecida por sus propios sueños.
Antes de que el sol llegue a deslumbrarla
se lava las mejillas con agua de los montes,
se acicala de nube,
peina su miedo,
se pone un cinturón de soledad
y una camisa gris de multitudes
bajo el espejo místico del Ávila.

Y poco a poco marchará gritando
a la puerta del cielo de todos los pecados,
muy cerca del infierno de todas las bondades:
Los carros y la prisa, la vida, el alboroto,
su esperanza de azúcar,
su corazón de hierba,
sus manos de guayaba y de maíz,
su profesión de ciega centenaria.

Amar esta ciudad es casi
como amar el mundo:
cuesta trabajo pero es necesario.

.
(16-10-08, PH en la Urb. Miranda, Caracas)
Enrique Gracia Trinidad

2 sept. 2008

BREVE NOTICIA POÉTICA


BREVE NOTICIA POÉTICA
Quiero hacer público desde aquí mi agradecimiento al CÍRCULO DE ESCRITORES DE VENEZUELA que acaba de comunicarme su decisión de concederme la MEDALLA VICENTE GERBASI.
A veces uno se presenta a premios, como una forma de poder publicar, de recibir algún dinero por su trabajo de escritor (“Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.” dejó dicho el maestro A. Machado) y siempre hay componentes de vanidad, de orgullo, de búsqueda de un lugar dentro de tu entorno, de cierta notoriedad a veces necesaria para continuar en este raro oficio de empeñarse en escribir poesía... Pero cuando te dan algo que no buscaste y lo hacen porque han leído lo que escribiste, porque alguien generoso lo valoró como para proponer tu nombre, uno se siente agradecido pero confuso, alegre pero temeroso de no estar a la altura.
Si lo hace fuera de tu país, por muy hermanos en la lengua que seamos, la cosa adquiere tintes de sorpresa, casi de estupor.

Por la calidad y méritos de la obra poética” escriben que me la conceden... Y al escombro de la vanidad le brotan los musgos y jaramagos de la incertidumbre: ¿Calidad? ¿meritos? ¿pero quienes tal dicen se lo han pensado bien? ¿No hay por ahí méritos y calidades mucho más notables y notorias? La confusión va de la mano del agradecimiento. ¡Ellos sabrán!

En fin, amigos, que intentaré estar a tono con su esplendidez. No diré que si me reconocen allí es porque “nadie es profeta en su tierra” porque aquella también es mi tierra, la de mi lengua, la de los que escribimos y leemos en el mismo idioma, la de los nuevos amigos a los que agradezco de corazón tanta generosidad.

En octubre acudiré a Caracas para pasar unos días, alrededor de la poesía y la amistad.

RESPONSABLES -SUPONGO-, MÁS O MENOS, DEL ASUNTOCírculo de Escritores de Venezuelahttp://literaturayvida.blogsome.com/
Enrique Viloria Vera (Escritor)http://www.eviloria.com/
Carmen Cristina Wolf (Escritora, Presidenta del Círculo de Escritores de Venezuela)http://literaturayvida.blogsome.com/entrevista-a-carmen-cristina-wolf/
José Pulido (Escritor)http://www.jose-pulido.net/

EL AUTOR QUE DA NOMBRE A ESTA DISTINCIÓN

26 ago. 2008

CRÓNICAS DEL LABERINTO

Portada de "Contrafábula" que incluye también "Crónicas del laberinto" cuya primera edición está agotada.

CRÓNICAS DEL LABERINTO

Este libro obtuvo el Premio Feria del Libro de Madrid, en su primera edición. Lo publicó la propia Feria, 1992, con prólogo de Juan Van-Halen

El jurado, de auténtico lujo, estaba compuesto por José Hierro, Rafael Montesinos, Claudio Rodríguez, Félix Grande, Fernando Beltrán, Juan Van-Halen, Eduardo Huertas y Carlos Arés)

Fue el libro con el que “volví a la vida” poética, que casi había abandonado desde 1973 cuando salió mi primer libro, “ENCUENTROS” que había sido accésit del Premio Adonáis. El porqué de tan larga y extraña ausencia, junto a otras historietas lo cuento en el prólogo de “CONTRAFÁBULA, POESÍA REUNIDA 1973-2004) (Sial, Madrid, 2004)

CRÓNICAS DEL LABERINTO se agotó en su día. Se encuentra completo en CONTRAFÁBULA” junto con mis otras ocho primeras publicaciones también agotadas.
Para adquirir : www.agapea.com

ALGUNOS POEMAS DE CRÓNICAS DEL LABERINTO


EL SEXTO DIA
Dios dibujó sus párpados con ocre de la tarde
y con un leve gesto de la mano
domesticó la sangre para siempre.
A partir de los últimos sollozos
de la nada
hizo nacer un corazón de bestia,
una espalda de arcángel desterrado,
una brizna de luz
en un caparazón de sueños y preguntas.
El dolor se hizo carne ensimismada
y comenzó la cuenta de los días.


«ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS», DICE OBELIX

Las batallas las ganan los más fuertes,
pero no es importante ganar una batalla.
Lo que importa de veras
es jugar en el barro con los zapatos nuevos,
o acudir tarde a clase de francés
porque hoy no llueve.

Una vez puesta la bandera
en la torre más alta del castillo,
lo verdaderamente bueno
es comer palomitas frente al televisor,
rascando las orejas del perro de la casa,
y esperar a que llegue, sin más cuentos,
la hora de la cena.


"EPPUR SI MUOVE"
La ropa a veces, mientras duermo, se me marcha a la calle,
juega en parques lejanos y navega columpios,
siempre termina en algún bar
donde a los camareros, anfibios de fatiga, no les importa nada
que las últimas copas de la noche
resbalen por un cuello de camisa
que no lleva cabeza.
Suelen ser húmedas las calles,
por eso viene luego mi ropa destemplada, tose por el pasillo,
y me despierta,
cuenta extrañas historias de relojes
acudiendo a su cita con el tiempo de nadie. Casi nunca la entiendo.
Dice que hay un ilustre papagayo
que se mira las plumas en el borde afilado de las últimas luces.
Entre sueños me esfuerzo en regañarla,
le digo que no es hora de andar con cuentos raros,
que como tantas veces me quedaré despierto por su culpa.
Ella siempre sonríe
como un niño más triste y más travieso que la luna
y se vuelve a dormir
en el respaldo de una silla.


UNA NIÑA DE AZUL CON UN PLUMIER DE PINO
Ha muerto en Conde Duque
una niña de azul con un plumier de pino.

Es una vieja estúpida la noche de Madrid, una mueca sin dientes que recuesta su rictus de sonrisa en las aceras.
A lo lejos,
detrás de tanta fiebre de tejados,
hay un jardín con úlceras, con hambre, que golpea el perfume de café,
la tos de una muñeca
que se perdió en el fondo de la tarde. Jeringuilla de plástico y mentiras.

Me subo el cuello del abrigo,
no hay nada que decir, poco que hacer. Fatiga.
Pasa un ruido descalzo de autobuses
que dibuja la sangre para fotografías de turismo.
Cerca quizás, para qué buscar lejos, hay alguien que se gana la piel tostada y limpia
con el pálido labio
de esta niña sin horas que cambiaba sus sueños por un grito en el brazo.

Me detengo a buscar por los bolsillos cualquier cosa,
un poco de tabaco, calor para las uñas,
refugio contra el miedo,
y esas muchachas tímidas pasan corriendo como siempre,
novias tontas que han de llegar a casa sin mirar las paredes don­de todo se vende con rápida sonrisa.
Calle de la Princesa, veloz la luz, el aire, el agua que mañana llegará hasta la plaza.
Pero la niña azul no corre.


UN LIBRO DE MAYAKOWSKY
EN LA MESILLA CON UN FONDO DE BLUES


Ha descolgado su teléfono
pero ya no es capaz de recordar el número preciso.

La cortina se mueve dulcemente,
cadera de bordados que acaricia la luz tras la ventana.
A lo lejos
suenan las voces de los niños
que el otoño conoce por sus nombres. Huele a lluvia tranquila.

Su mano izquierda ha conseguido
marcar el número imposible. Hacía tanto tiempo...

Un hilo de sirenas, como siempre,
va cosiendo la tarde
para que no le cuelguen los harapos,
para que la ciudad no se deshaga como un muñeco antiguo.

Los pitidos son largos y monótonos,
melancólico blues que se riza en los cables de la desesperanza.

La prensa de mañana contará muchas cosas,
disputas de políticos, nuevos descubrimientos,
los últimos apuros del banquero de moda, asuntos importantes;
pero no habrá entendido
que la noche es un pájaro lleno de certidumbre,
que de nuevo «la barca del amor
se estrelló sin remedio contra la vida cotidiana».

Nadie cogió el teléfono.
La tristeza quedó junto al balcón abierto como una enredadera.

En el húmedo asfalto, un reguero de sangre
va dibujando poco a poco
el silencio.


CANCIÓN DE AMOR

La duda tiene nombre de mujer
con ojos tristes,
es hija de la luz y los espejos,
besa como jamás besó su hermana la certeza,
y a veces, por la tarde, se viste con un traje de alquitrán
y acapara la noche.

Es una puta descarada que nos sonríe por oficio,
una perfecta zalamera
de la que nos enamoramos
cuando por vez primera nos parece que ya somos poetas.
Luego siempre se encarga
de romper en pedazos el cristal del orgullo,
de hacer que se nos crispe la risa por venir.

Está loca,
se ha metido en mi cama con un ciego susurro
de besos de jengibre
y ha violado mis sueños más hermosos.
Despertaré mañana, estoy seguro, con resaca de noche malograda,
la voz entumecida
y una larga distancia respirando en mi boca.

Es para odiarla ...
pero la quiero tanto...


TERCERA CRÓNICA DEL GUARDIÁN
(El Hechicero)

"... Ma se senza ingiuria vostra io potessi fruirlo, rendetevi certo che saria in me quella letizia ch'essere in alcun uomo sia possibile." (Ludovico Ariosto, Il Negromante) (1)
El hechicero acaba su tarea,
acaricia su barba satisfecho
y sus labios se curvan en lánguida sonrisa
—la que debe tener todo alquimista que aprecie su trabajo—.

La luna se despide como un guiño
de los últimos juegos de la noche.
La lechuza es un bus que aún lleva luces
y susurra un final, como Louis Armstrong, de Jazz expresionista.


Recoge los papeles, guarda todas las fórmulas en verso
tras el aparador de palisandro
mientras un gato insomne y circunspecto,
con el lomo de azúcar y de miel, afirma silencioso
que él ya lo sabe todo
Va tapando los frasco uno a uno,
los matraces de esencia,
las redomas con uña de lagarto y ese polvo amarillo de mandrágora
que hace azules los sueños.

El horizonte empieza a recitar
una canción de cuna para la espalda de la noche.
Es hora de acabar los sortilegios,
que descanse el mercurio en su probeta y el ala de murciélago en el aire.
Los Rollings sustituyen al Cármina Burana.

El hechicero cuelga el mandilón,
se cambia de zapatos, deja su gorro frigio en un estante,
anuda su corbata de seda milanesa,
y se va a la oficina como todos los días.


(1) "...Pero si yo pudiera disfrutarlo sin ofenderos, estad seguros de que sería dueño de la mayor alegría que hombre alguno pueda poseer."



CRÓNICA DE LOS HÉROES
Escucha Guilgamésh,
Uruk, donde los cedros abrigaban tu trono,
ya no existe.
La serpiente comió la verde rama de la inmortalidad
y nada ha vuelto a ser lo mismo.
Los héroes como tú no tienen una hazaña que llevarse a la espada.

Ulises está lejos,
se ha perdido en las islas olvidadas,
al norte del estrecho que las sirenas cosen con su canto,
y ahora es Indiana Jones quien regresa a su casa
silbando una canción de Tina Turner;
arañas hacendosas, en los techos del mundo, ven pasar su sombrero.

A Robin Hood le tiembla el pulso
y el Pequeño Gran Juan da clases de gimnasia
para artistas de Hollywood.
Aquiles, el aqueo, el de los pies veloces,
tiene artritis y tose con frecuencia, el talón le ha crecido,
y anda vendiendo vasos de cerámica
para turistas sudorosos.
Ahora es Superman el que más corre, el que vuela,
el que sujeta un mundo con sus manos
mientras Atlas se sienta en un banco del parque
para dar de comer a la palomas.

A Sanson le ha vencido Schwarzenegger,
al que incluso le pagan una buena fortuna por luchar con los malos
sin que le caiga encima un templo.
Guillermo Tell quedó para contar sus aventuras
a unos nietos que piensan en binario
y ya no le comprenden.

Conan, el gran cimerio; San Jorge y su dragón;
Sigfrido el valeroso, que también tuvo el suyo como tantos;
el propio Peter Pan, que al final ha crecido;
y tu amigo Enkidú,
y el mismo Don Quijote de la Mancha,
Todos los esforzados paladines de mi mesa camilla,
están haciendo cola
para ver si les dan el subsidio de paro.

Y es que los viejos héroes se han pasado de moda,
desconocen el flujo misterioso de los ordenadores
y dan siempre al botón equivocado.

Escucha, Guilgamésh, amigo mío,
deja que el mundo siga con sus horteras veleidades
y no le des más vueltas.
Sentémonos al sol, fuma de mi tabaco.
Sonreiremos.



ÚLTIMA CRÓNICA DEL GUARDIÁN
(En la Ciudad Abandonada, algún día del Tiempo Nuevo)


Para nadie este sol que adelgaza la tarde entre ventanas.
Sólo para la hormiga
que recita los salmos más antiguos.
Sólo para la araña de vientre milagroso
que hace de la liturgia su despensa.
Sólo para los juncos,
bebedores de ácido y fosfato.
Sólo para el gusano taciturno,
considerando siempre los pequeños asuntos de la tierra.

Para nadie la muerte dibujada en los muros asustados
de esta ciudad sin niños.
Sólo para la rata de los ojos enfermos
por los siglos de sombra.
Sólo para el zapato solitario,
mudo testigo de una estirpe
suicida.
Sólo para este polvo que dejó la locura,
monarca indiscutible de las calles,
sin dueño y sin futuro.
Sólo para este sucio laberinto con las cuencas vacías.
Sólo para mis manos, escoria enamorada,
que dejarán muy pronto esta tarea.

Para nadie.

8 ago. 2008

POEMAS DE OCASIONES ESPECIALES


Son muchas las veces que amigos o conocidos te piden un poema para una antología temática o un congreso o algo así.
Muchas veces son poemas "de oficio", "por encargo" y eso entraña ciertos peligros poéticos; otras veces, aprovechas poemas que ya tenías y así suele ser mejor.
De muchos, no conservo ni copia ni memoria.
Pongo aquí algunos ya que, al menos, suelen ser variados y curiosos.
(Contra la violencia de género... contra el 11-M... a favor de los perros... sobre los toros... LA VARIEDAD ES MUCHA, ojalá os agraden.)

Poema con el que colaboré en la antología “FINAL DE ENTREGA, Antología de poet@ contra la violencia de género”En ella se incluyen ”...poemas de poetas españoles y de numerosos países como Italia, Francia, Estados Unidos, Irán, Siria, Marruecos o Latinoamérica., que exploran esta candente temática desde perspectivas muy diversas: desde la exaltación de lo femenino o la maternidad, a la crítica social más acerada...” (contraportada del libro)

Editado por : Colectivo ediciones, 2006. (ISBN: 84-611-0596-6).
Coordinado por Balbina Prior.


BUENA NUEVA“Perdónalos porque no saben lo que hacen”
(Evangelio de Lucas, 23, 34)

No le digas a nadie tu nombre verdadero.
Escóndete, reniega de tu origen,
no vuelvas la cabeza.
Tu mundo se acabó ¿era tu mundo?

Sal a la luz. Hay luz, es clara y tibia.
Deja que la sonrisa te visite de nuevo.
Haz con el miedo el último gazpacho
y bebe a tu salud.

Pero no le perdones, porque sí sabe lo que hace.



Poema que figura en la antología"11-M: Poemas contra el olvido", para recordar los atentados de Atocha, El Pozo y Santa Eugenia, del 11-3-2004.
Editado por Bartleby, Madrid, 2004.

Estos versos fueron también utilizados en un espectáculo musical con el mismo fin.

NO
No hay bandera que valga un sólo muerto.
No hay fe que se sujete con el crimen.
No hay dios que se merezca un sacrificio.
No hay patria que se gane con mentiras.
No hay futuro que viva sobre el miedo.
No hay tradición que ampare la ignominia.
No hay honor que se lave con la sangre.
No hay razón que requiera la miseria.
No hay paz que se alimente de venganza.
No hay progreso que exija la injusticia.
No hay voz que justifique una mordaza.
No hay justicia que llegue de una herida.
No hay libertad que nazca en la vergüenza.


Poema con el que colaboré en la plaqueta “LOS TESOROS DEL AGUA” realizada a todo color por el Pabellón de la Unión Europea en la Exposición Mundial de Zaragoza 2008
Colaboraron varios poetas. La edición se hizo trilingüe, en español, inglés y francés. junto con unas magníficas fotografías de Miguel Ángel García.

Se nos sugirió a cada poeta un aspecto relacionado con el agua y se nos pidió que incluyésemos en los poemas la palabra agua y la palabra Europa.


BRINDIS
Aquel hombre del norte alzó su vaso
y brindó sin dudar por el futuro.
Alguien dijo: — Con agua te aseguro
no se debe brindar, con vino acaso...

— Con agua —insistió—, sí, no es un mal paso
brindar con este líquido tan puro
que nos sobra en Europa y es tan duro
conseguirlo en el sur donde es escaso.

Brindar y luego repartir a manos
llenas, de norte a sur, de sur a norte:
Esto es progreso, así somos humanos.

Para todos el agua y que no importe
ni el idioma ni el dios ni la frontera,
ni la sed ni el color ni la bandera.

Para ver la plaqueta completa (fotos, poetas, idiomas, etc.)

http://www.e-cons.net/expo_zaragoza/poemas.pdf


Poema con el que colaboré en la antología “VIDA DE PERROS”
En ella se incluye un buen número de poetas de todas las procedencias, con poemas dedicados a esos compañeros inseparables de los seres humanos que son los perros.
Editó: “Ediciones del 4 de agosto”
( http://www.4deagosto.com/ ) junto con Editorial Buscarini. Colaboró la Asociación Protectora de Animales de La Rioja y otras mucha entidades públicas y privadas.
Organizó la edición: Diego Marín
diegomarina@gmail.com


EL ÚLTIMO PASEO

“Y seguirá Sabina cantando por el fondo del pasillo,
por donde aún parece que respira mi perro, (todos saben,
o deberían saber, que Nico se murió hace ya algunos meses
de la inyección más dulce que encontramos)”
(E.G.T. De Crónicas del laberinto, Madrid, 1992)


Vamos a dar el último. Despacio, muy despacio.
Ni mi dolor ni el tuyo tienen prisa.
Hoy no conquistaremos un castillo
ni saldrá la vecina del primero
para decir “¡qué guapo! ¿es policía?”
Esta mañana pálida no se va a señalar en las agendas.
Esta crónica no saldrá en la prensa.

Te duele todo, ya lo sé, y a mí ¿qué te has creído?
Es el último juego nada más, disfrútalo aunque hiera,
la última pirueta ya sin fuerzas,
el último ladrido, la última ocasión.
Porque ya no podemos, porque ya...


Poema incluido en un Congreso Médico sobre las Lágrimas. Sé que se editó en un póster de gran tamaño, en el Palacio de Congresos de Madrid, junto con otros poemas que nos pidieron a distintos autores. La cosa tiene su encanto

RESISTIR
Nada hay tan fuerte
como una lágrima que, azul,
levanta el vuelo
al despegar del dorso de la mano
que la arrancó del rostro.
El aire se estremece, las orillas del mundo
se alejan
en el momento inmóvil de ese vuelo.
Y una tremenda multitud de pájaros
surca la altiva frente
que rechazó la calma y se enfrentó a la vida.
(Poema del libro “Crónicas del Laberinto”. Aparece en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004)


Este poema me lo solicitó Enrique Barrero, Presidente del Ateneo de Sevilla para la antología “Homenaje a la FIESTA DEL SONETO” (Sevilla, 2006) http://www.ateneosevilla.org/
Alguien perdió mi envío (realizado dos veces) y el poema no apareció en la antología. Sé de algún poeta susceptible que hubiera hablado de “manos negras”. No es mi caso. No aparecí por algún error y punto. ¡Qué le vamos a hacer! Sí me hubiera gustado estar junto a los amigos y buenos poetas que aparecían allí.

El poema de tono humorístico tiene la peculiaridad de llevar como cita otro soneto de mi amigo Luis Alberto de Cuenca, al que contesto con el mismo humor con que él escribió el suyo (¡dos sonetos por uno, oiga!)






SONETO APÓCRIFO DE UNA VECINA DE LUIS ALBERTO DE CUENCA, HARTA DE CONSPIRACIONES DE OPERETA EN SU DESCANSILLO

NUESTRA VECINA
(A Javier del Prado)

Tiene, Javier, nuestra vecina un talle
que resucita a un muerto, y unos ojos
que derriten el plomo y dan antojos
a quien se los tropieza por la calle.
Hay que trazar un plan que no nos falle
para descerrajarle los cerrojos
y pasear en triunfo sus despojos
cuidando hasta el más mínimo detalle.
Tú en el portal y yo en el descansillo,
siempre al acecho, cristalina media
velándonos la cara y un cuchillo
afilado. Si Dios no lo remedia,
de la vecina haremos picadillo
y de un cuento vulgar una tragedia.”
(Luis Alberto de Cuenca)



Menudo vecindario me ha tocado
en suerte. No me explico cómo puedo
salir del ascensor, bajar sin miedo
la escalera, si un tal Javier del Prado

y un poeta famoso y descarado
andan urdiendo planes con denuedo
para hacerme escabeche. Y lo hacen quedo,
huidizo el cuerpo, el rostro enmascarado.

En el portal ocultan su colmillo
acechando el palmito de mi menda
y dicen que han de hacerme picadillo.

Mujer al fin, decido la contienda:
No hagáis más el canelo en el pasillo
y pasad a mi casa que hay merienda.


Este poema lo envié al Aula de Cultura La Venencia, de Santander, desde la que Salvador Arias me pidió un poema de ambiente taurino para una antología.
Parece que está publicado el libro ANTOLOGÍA POESÍA ESPAÑOLA DEL SIGLO XX, (2003) con 239 poetas pero que no me incluyeron. En breve saldrá una edición corregida y aumentada en la que sí aparezco.
Mucho me temo que el poema es más a favor del toro que taurino: Un toro que se finge cojo para librarse de la lidia y que sale “sonriendo” de la plaza para terminar montando vacas en el campo, no sé si puede agradar a los amigos del “arte de Cúchares”
No puedo negar mi admiración por la plasticidad de ciertos aspectos de las corridas de toros, que disfruté en su día, pero con el tiempo me he separado de ese mundillo. Eso sí no soy un activista.



EL TORO COJO
(Porque alguien dijo un día que la sonrisa
es un atributo únicamente humano)

No tuvo que medir su corazón
contra una virgen de tabaco y oro
en la arena de un mayo casi fiebre.
No tuvo que morir bajo la sombra
ciega de gritos y pañuelos ciegos,
a volapié del sueño y el delirio.
El ritual siguió sin que su sangre
fuese espejo de música y metal.

Hecho como un soldado negro y fuego,
no hubo estéril batalla que librar,
no fue gloriosa la ocasión ni tuvo
la muerte tiempo para urdir su encaje.
Hecho como un esclavo de la gloria
para una ley de agónicos instintos,
no enfrentó su coraje oscuro y firme
a la llamada de su juez de acero.
Hecho como una estatua de la tarde,
no tuvo que inclinarse ante la astucia
ni humillarse dolido ante el engaño.

Su pecho trenzó el aire unos instantes
por aquella prisión de túnel rancio
y fue a buscar la libertad fingida
sin agua ni paisaje ni horizonte.
Vieron entonces todos cómo andaba,
pese a tanta hermosura, torpe y cojo.
Y alguien le reclamó por su apellido.
Su casta le valió para volver
de macho en otro campo sin banderas.

Hay quien dice que al paso de salir,
mansamente escoltado por cabestros,
dejaba poco a poco su cojera
y una sonrisa humana y maliciosa
se reflejó en la puerta de chiqueros.


Este soneto lo hice a petición de mi buen amigo Juan Ruiz de Torres, con ocasión de una cena que coincidía con una fiesta de Difuntos, en plan “aquelarre” poético.
Se nos pidió un poema de aspecto gastronómico.

También se lo envié a la escritora mexicana Dana Gelinas, que preparaba una antología de “poemas gastronómicos”. Desconozco si el proyecto llegó ya a buen puerto.


ARTE CULINARIO DEL AQUELARRE
Unos gramos de flor de manzanilla,
algún hueso de santo o un colmillo
de hereje o de zorrona, un higadillo
de cornudo feliz a la parrilla,

aliñados con sal, ajo y guindilla,
y regados con sangre por vinillo,
son pitanza que mata el gusanillo
a brujos y comadres de escobilla.

Mas tú en esa bazofia sé discreto,
déjala para amigos del ojete
del cabrón nigromántico y paleto.

Que socorran tus hambres un filete,
un buen potaje, gambas o chuletas,
y manda el aquelarre a hacer puñetas


Poemas, más o menos epigramáticos, publicados en la antología “VIGENCIA DEL EPIGRAMA” editada en México, 2006, Ediciones Fósforo edicionesfosforo@yahoo.com.mx
ISBN 970-94427-1-6
Antólogo: el poeta Héctor Carreto.

Aparecen en la antología una espléndida muestra de poetas mexicanos y del resto de los países hispanoamericanos, y junto a ellos estamos cuatro españoles (José Verón Gormaz, Enrique Badosa, José María Álvarez y yo mismo)
Aquí aparecen los poemas que seleccionó de entre los míos Héctor Carreto.

SI TÚ NO ESTÁS
A Andrea Navas

El Paraíso debe estar vacío.
Si tú no estás, quién va a querer estar.
Sé que andan de tertulia por la puerta,
incluso Dios mira el reloj y fuma
y se hace el remolón hasta que llegues.
Entonces todos entrarán de golpe.


CONSEJO MALVADO

Imitar a Li Po es sin duda elegante:
escribir unos versos y hacer con ellos barcos de papel
que la corriente del río se lleve poco a poco..
Exquisito, sin duda,
pero procura tú ser cuidadoso
y guardar lo que escribes,
que bastantes basuras se arrojan a las aguas.


LA ULTIMA DAMA

Cuando la muerte tiene ganas de jugar
no hay quien la aguante.
Hace trampas,
se pone impertinente,
salen diez reyes por baraja y todos para ella.
Es la mujer de hueso más fullera
que he conocido nunca.
Y lo peor
es que no necesita hacernos trampa
para ganarnos la partida.


FIDELIDAD
¿Que por qué sigo aquí?
Porque en amor quien ama menos, manda,
y no quiero dejarte hecha unos zorros,
sin tropa a quien mandar.
Así que yo me quedo
para recibir órdenes, cariño.


ME DICES QUE HAGA UN VERSO PARA TI. AQUÍ TIENES DOS

Qué voy a saber yo de lo que quieres
si a penas sé qué es lo que quiero yo.


EPIGRAMA-SOLEÁ

Hijo mío, mientras creces,
que no te engañe la vida
y tú engáñala si puedes.


CIUDADANO KANE (Orson Welles)
Vendo trineo de madera
en el que fui feliz hace mil años.
Lo demás que lo quemen en pública subasta.
Rosebud,
Rosebud,
Rosebud,
¡zas!


Poema enviado para una ANTOLOGÍA SOBRE LAS ESTACIONES DEL AÑO
preparada por el escritor peruano Leo Zelada.
En este momento debe faltar poco para publicarla.
Leo Zelada es hombre de múltiples iniciativas y escritos.


PARTE METEOROLOGICO
La primavera tiene buena fama,
pero el otoño saca las uñas como el oro,
y en octubre
la esperanza es un tibio corazón
lleno de vino.
Los días son de porcelana,
pequeños y esmaltados,
con una línea roja al final de la tarde.
No dejen de ponerse una bufanda
para abrigo de sueños.
Pasaremos ahora a nuestro informe deportivo...

(Y me quedé mirando a la pantalla
como si fuese tonto)

(Poema incluido en Contrafábula, poesía reunida, 1973- 2004)

2 ago. 2008

TERTULIA-TALLER DE POESÍA 08-09


TERTULIA-TALLER DE POESÍA DE
ENRIQUE GRACIA TRINIDAD
Ya hay calendario para 08-2009
Se celebrará siempre en lunes.
Cada sesión estará abierta entre las 19 y las 22 horas
Los asistentes podrán permanecer las tres horas,
o llegar y marcharse según les convenga.
Podrán traer un poema propio
a ser posible que no supere una página
(siempre con mínimo de 10 fotocopias)
o, en su defecto un microrrelato
con un máximo de 10 ó 12 líneas
(también con sus fotocopias)
CALENDARIO
2008Sept: 22
Oct: 6 — 20
Nov: 3 — 17
Dic: 1
2009Ene: 5 — 19
Feb: 2 — 16
Mar: 2 — 16
Abril: 6 — 20
May: 4 — 18
Jun: 1
Los últimos lunes de mes siempre se recomendará asistir a la sesión correspondiente de POETAS EN VIVO, en la Biblioteca Nacional.Cualquier cambio o actividad especial será indicado en su momento.
Se mantiene la cantidad de horas y la aportación
igual que en los dos cursos anteriores
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31 jul. 2008

POESÍA SOBRE POESÍA

(Cocina del Monasterio de Santa María de Huerta. Foto E.G.T.)

Es muy habitual que se escriba poesía sobre la misma poesía. Yo, al menos lo he hecho bastante. Aquí dejo algunos ejemplos.
RAZÓN DE ESCRIBIR

A Juan Van-Halen
Escribir para un tiempo
en el que no estaremos para nadie,
y en el más favorable de los casos
seremos una máscara de polvo
maquillando los libros de alguna estantería.
Escribir para un siglo, si es que llega,
menos oscuro y torpe que este siglo.
Dejar impresa la memoria:
papel, disquetes, vidrio, cerámica esmaltada,
ámbar, cuarzo o moléculas de gas.
Hacer que las palabras naveguen al futuro
como si fuesen barcos de papel
que sobrevivan hoy a su naufragio.

Escribir por si alguien, algún día,
tiene un dolor de corazón idéntico
o sufre una alegría semejante.


(Del libro Siempre tiempo)
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/
PINCHAR EN http://www.agapea.com/buscar/buscador.php?idc=&texto=Enrique+Gracia+Trinidad&x=16&y=8


COMO ROPA TENDIDA

En un poema hay que extender la vida
al viento, al sol de la mañana,
a la vista de todos
como ropa tendida en el alambre.
Una pizca de vida es suficiente,
la camisa de un sueño, por ejemplo,
o el mantel de las últimas derrotas
o aquel pañuelo
que es como un resto de niñez, tan blanco,
tan diminuto, tan herido.
Los versos, hechos sangre, piel o músculo,
bien cogidos con pinzas, agitándose
en medio de los patios, a la luz,
como banderas sin ejército.
Así tienen sentido


Del libro Todo es papel.
Editorial Aguaclara, Alicante ISBN: 84-8018-220-2
http://www.agapea.com/

ARTE CISORIA

(Con agradecimiento a Enrique de Villena) (1)

Quisiera hacer un verso con filo de cuchillo para cortar el pan. Algo daga de asalto, como el hacha sin culpa de un verdugo que no encontró otro oficio.

No un verso sanguinario sino un verso certero, afilado y agudo para tajar, hendir, abrir sin pausa, rajar sin detenerse.

Un verso que en silencio haga trizas el aire, desnude la razón, abra en canal, despiece, penetre sin cesar, hiera lo que hay que herir.

Verso para cortar tan diestro y tan exacto como lo quiso aquel juez de Venecia: "¡una libra de carne! ¡ni una gota de sangre!"

Eficiente navaja que separe las horas, su distancia, el papel donde anidan los versos que son grieta, raspadura, arañazo en la espalda de la vida que se aleja sin tregua.

Un verso como el filo de una hoz con sus hambres de mies y rama seca, curvilínea guadaña puntiaguda.

Quiero decir espada para escena de cine (no me digáis que es falso, lo sé, pero ¿quién sabe?)

Verso, cuchilla ciega, para cortar el pan, o la carne, o el tiempo.


Del libro Siempre tiempo.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/


(1) Enrique de Villena (1384-1434), interesante polígrafo, siempre rodeado por la leyenda, merece nuestra gratitud por haber escrito uno de nuestros primeros libros de “técnica” poética titulado Arte de trovar. Hombre culto medieval, fue a un tiempo un humanista del prerrenacimiento. Además de interesantes traducciones clásicas y libros curiosos sobre astrología y magia, escribió también nuestra más antigua obra sobre el arte culinario, a la que hace referencia este poema: Arte cisoria o Tratado del arte de cortar con cuchillo.


PARA MAÑANA EL SILENCIO


Cuando ya no se pueda resistir tanta palabra inútil,
cuando la pesadumbre de la Historia nos destroce la lengua,
y amenace este peso con hundir las bodegas del tiempo,
escribiremos versos con aire solamente,
con el suave murmullo de las aguas de abril y la sonrisa.

Daremos fe tan sólo
del vuelo silencioso de las aves.


Del libro Crónicas del laberinto.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/
PINCHAR EN http://www.agapea.com/buscar/buscador.php?idc=&texto=Enrique+Gracia+Trinidad&x=16&y=8



PAPIROFLEXIA
Escribir es doblar el infinito
como una hoja de papel se dobla
para que nazcan pájaros, naveguen
barcos sobre la mesa, giren locos
molinos y discurran las tartanas
cargadas de angulosas pajaritas.
Papel, papel, papel...todo es papel
sobre el que duerme acurrucada y sueña,
en un pliegue sin fin, la soledad.


Del libro Todo es papel.
Editorial Aguaclara, Alicante ISBN: 84-8018-220-2
http://www.agapea.com/



PALABRAS

Nativo de las islas del silencio,
aprendí las palabras como aprenden
los niños a jugar: a todas horas.
Primero eran hablar por no callar,
vuelco del corazón imaginario.
Luego empezaron a llegar sin cita
previa, sin darme tiempo a reclamarlas,
por su cuenta, a deshora, roncamente.

Desde hace tiempo —ya perdí la cuenta—
vienen y van cuando ellas lo deciden,
no basta convocarlas o tener
una agenda que marque los momentos
en que nos dispondremos a escribirlas.
Su osadía y mi falta de paciencia
se llevan mal y el juego ya no es gozo.

Las palabras me hicieron insolente,
nacieron para el llanto y para el grito
y se quedaron en mi voz clavadas
como la luz que son, como la fiebre
que terminan por ser, como la sangre.


Del libro Todo es papel.
Editorial Aguaclara, Alicante ISBN: 84-8018-220-2
http://www.agapea.com/


(NOTA VIII) RÉQUIEM

Valga para los versos de la luz, de la sombra también pues son fatiga de lo mismo.

El claroscuro es la razón, más aún, el salmo, el sortilegio, el conjuro que asigna a la palabra su color de maíz y su perfil de aceite.
Del mestizaje de la luz y de la noche nace ese mínimo temblor, perfecto acoso que respira tras el papel en blanco.
Y para la pureza es este réquiem.

Del libro Historias para tiempos raros.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/



VALE, AMICI

A Edu, que empieza a escribir


La poesía es la incómoda palabra.
No te engañes, poeta ¿qué pretendes?
¿que te perdonen lo que escribes?
¿que el lector, obligado a descubrir
en tu voz lo más hondo de su voz,
te lo agradezca?
No abrirá tus páginas,
no dejará que le inficione
tu lengua venenosa. Está prohibido
sacar los sentimientos a la calle,
esgrimir emociones,
modos distintos de mirar el mundo.

Ejerce tu pasión como un proscrito
que no eres otra cosa cuando escribes.
El mundo es más de lo que dicen, más
de lo que vemos, más de lo que quieren
que miremos. Es mucho más, lo sabes.
Di lo que tengas que decir y dilo
sin disculparte por hacerlo. Y vale.


Del libro Todo es papel.
Editorial Aguaclara, Alicante ISBN: 84-8018-220-2
http://www.agapea.com/



"...SOBRE LA NIEVE DEL PAPEL LA FRÁGIL LINTERNA MÁGICA...»
(Ch. Baudelaire. Los Paraísos Artificiales)

Hoy trabajó toda la tarde,
mejor dicho, dejó pasar las horas
con las manos encima de la mesa, libros, papeles,
polvo,
y un estúpido gesto entre los labios.

Fuera pasaron ángeles de cuero
sobre motocicletas imposibles,
las alarmas gastaban el silencio sin que nadie acudiera,
inútilmente,
el paisaje quedó como un cárdeno toro,
como el mensaje de una cita en un contestador desenchufado.
La noche cruzó a nado su distancia de sueño
y terminó de dibujar el toro, negro zaino, cornígero de luna.
Los ángeles dejaron que las motos
brillasen a la puerta de los bares.
También sonó el teléfono dos veces.

Sin conectar la luz, sigue frente al papel,
con la vista clavada en el remache
de una carpeta azul como sus ojos,
como el cristal de todas las ventanas
con un televisor tras la cortina.
Enciende su mechero para fumar el último cigarro
y por unos instantes
las hojas le sonríen con un miedo amarillo.
Pero no cambia nada.

Y es que no basta con sentarse delante de la mesa,
con decirse que hoy tiene que salir
un poema perfecto.



Del libro Historias para tiempos raros.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/
PINCHAR EN http://www.agapea.com/buscar/buscador.php?idc=&texto=Enrique+Gracia+Trinidad&x=16&y=8



LAS PREGUNTAS SON PARTE DE ESTE OFICIO

Y permitidme ahora una pregunta.
¿Por qué no puede ser este poema también un sacacorchos?
¿Alguien prefiere únicamente los pétalos de rosa?
Me parece que han sido dos preguntas...
¡Y qué más da!
Subisteis al estrado mi palabra
para luego acusarme de ser un charlatán de feria,
de interrumpir con voces disonantes
la tela de Penélope que os sirve de argumento.
Alguien dirá también que hago discursos con ventaja,
que juego con el aire como un inútil pájaro
que hace temblar la piel de la mujer,
soñando con batallas sedientas y culpables.
Podría arrepentirme de no ser
poeta de sonajas y abanicos, debería sentir
que mi garganta
no tenga el limpio soniquete de la fiesta del mundo.
Pero no me es posible,
mi susurro es el grito de coraje de los desentonados.

Creo que debería seguir con las preguntas.
¿Es que no vale el agua lo mismo que la sed?
¿Es que no tiene el pájaro su sitio, por derecho,
en la asamblea lícita del agua?
¿Puede el canto del hombre ser tan sólo un adorno
frente a tanta locura?
¿No tiene sed el charlatán
lo mismo que el guerrero o la mujer de blanco de la feria?

¡Basta ya de preguntas!


Del libro Crónicas del laberinto.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial

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ANUNCIO POR PALABRAS
A Luis Alberto de Cuenca

"Para negocio sin futuro,
es urgente encontrar hombre o mujer
de edad indefinida, consciente, solidario
y experto en soledad.
No importa la presencia.
Que conozca palabras para versos sublimes.
Preferible experiencia de silencio.
No se tendrán en cuenta referencias.
Salario a convenir, será muy poco,
incentivos en caso de suicidio,
y un puesto asegurado en la oficina del olvido.
Absténganse personas con algo que perder o buen futuro.
No llamen por teléfono, no hay nadie.
Escriban sin demora
al primer apartado de correos de la necesidad,
o a cualquier laberinto,
que aparezca en el libro de sus sueños."



Del libro Historias para tiempos raros.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
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TERCERA CRÓNICA DEL GUARDIÁN
(El Hechicero)

                              “... Ma se senza ingiuria vostra io potessi fruirlo, rendetevi certo che saria in me quella letizia                                       ch'essere in alcun uomo sia possibile." (Ludovico Ariosto, Il Negromante) (1)

El hechicero acaba su tarea,
acaricia su barba satisfecho
y sus labios se curvan en lánguida sonrisa
—la que debe tener todo alquimista que aprecie su trabajo—.

La luna se despide como un guiño
de los últimos juegos de la noche.
La lechuza es un bus que aún lleva luces
y susurra un final, como Louis Armstrong, de Jazz expresionista.

Recoge los papeles, guarda todas las fórmulas en verso
tras el aparador de palisandro
mientras un gato insomne y circunspecto,
con el lomo de azúcar y de miel, afirma silencioso
que él ya lo sabe todo
Va tapando los frascos uno a uno,
los matraces de esencia,
las redomas con uña de lagarto y ese polvo amarillo de mandrágora
que hace azules los sueños.

El horizonte empieza a recitar
una canción de cuna para la espalda de la noche.
Es hora de acabar los sortilegios,
que descanse el mercurio en su probeta y el ala de murciélago en el aire.
Los Rollings sustituyen al Cármina Burana.

El hechicero cuelga el mandilón,
se cambia de zapatos, deja su gorro frigio en un estante,
anuda su corbata de seda milanesa,
y se va a la oficina como todos los días.



(1) "...Pero si yo pudiera disfrutarlo sin ofenderos, estad seguros de que sería dueño de la mayor alegría que hombre alguno pueda poseer."

Del libro Crónicas del laberinto.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
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CONTRA POÉTICAS ILUSAS

Un verso es siempre una aventura,
un juego peligroso
en el que acabas derrotado.
Crees terminarlo y de repente
no es tuyo, es algo ajeno, extraño, vivo,
pide otros versos para no estar solo
y parece que nunca se da por satisfecho.

Del libro Siempre tiempo.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
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SIC TRANSIT POÉTICA


Escribir un poema es confundir al tiempo,
engañar al misterio,
hurgar en esta herida
que cicatriza mal aunque es júbilo a veces.
Las palabras se evaden, navegan solitarias
al borde del papel que es el borde del mundo.
Las palabras renuncian a su cuerpo infinito,
aparecen extrañas a su propia textura.
Sin saber qué hallaremos, perseguimos la idea
en medio de la nada, como persigue el ciego
el tacto de los rostros, el aliento, el sonido.
Las palabras, más huérfanas que nunca, se desnudan,
son ruina descarnada, gesto, prisión hermosa,
laberinto en que el tiempo se pierde para siempre,
no alcanza a consolarnos, sangra más que respira.

Acabado el poema, es posible morir.
Guarde el verso la vida bajo su firme lápida.
Que la palabra quede como un bello cadáver.

Del libro Siempre tiempo.
Incluido en Contrafábula (poesía reunida, 1973-2004) Editorial Sial
http://www.agapea.com/